Os Momentos Felizes e a Vida Quotidiana.

Os momentos de grande felicidade recebemos diretamente das mãos de Deus.

Em seguida, nos vem o Diabo a convencer a reconstruir aqueles mesmos momentos com nossas próprias mãos. Estas, porém, só são capazes de tecer essa enorme teia de simulacros que chamamos de 'vida quotidiana'.

Sulle Nostre Mani

 

I notri momenti più felici ci sono dati direttamente dalle mani di Dio. Poi arriva il Diavolo che ci invita a ripetere quegli stessi momenti felici, ma ora attraverso l'azione delle nostre stesse mani.
Le mani umane, tuttavia, non sono capaci di altro che tessere questa enorme rete di simulacri chiamata vita quotidiana.

Filósofo, Psiquiatra ou Poeta? OPINE!

            Curriculum Vitae deste autor

                

Methodological Note: A Bio-Psycho-Social Being, What Does it Mean?

Whenever any science takes the human being as an object of investigation, so daring (indeed tautologically) to focus upon the agent itself of all possible knowledge, two different observation methods get necessarily imposed on the observer thus giving rise to quite heterogeneous sets of observational data, namely:

1st) The so-called biological phenomena, in strict sense, which come to our grasp as tangible sets of empirical data, directly available to our sensory perception, or by inference procedures. Such data sets build up our concept of the human body.

2nd) The mental phenomena, which let themselves be grasped through verbal and corporal language, but also through observed behaviors and/or human social interactions.

Such a split, which has since always imposed itself on the human ability of studying our own species, brings upon an overly complex and singular challenge, having resulted in:

A) The biological sciences of the human body;

B) The psychological sciences.

Besides that, it also has given rise to two metaphysical perspectives about the human essence, which may be grouped according to their main core assumptions in:

I) Dualistic Approach: according to which human lives are the result from two interacting key components, namely,

1. An anatomical body, and

2. An immaterial soul (or mind, or spirit).

René Descartes's philosophy, as is well known, attributed to the pineal gland the site of the soul, from which the latter was taken as commanding our bodies.

II) Monistic Approach: according to which, a human individual is just one sole being, and therefore there must not be two different substances such as a body in opposition to an immaterial mind (soul or spirit).

Immanuel Kant in his 'Critique of Pure Reason'(1782) proved certain kind of questions have no answer within the limits of reason. And this is surely the case when having to choose between dualistic and monistic approaches to study our own species.

Aware of this Kantian evidence, I must stress that since its begin my psychiatric practice has led me to choose Instrumental Monism as the most coherent interpretation of the clinical facts I see. Of course, this must be regarded as a metaphysical choice, my opening door to better insights into patients' lives and troubles. This explains why it has been an instrumental choice.

WARNING: The reader must not be tempted to see here a validation of any kind of reductionist etiology, be it psychological or organically oriented, in psychiatric descriptions! Let it be clear that neither one nor the other approach have but less severe limitations, something that surely explains their so constant and so harsh, despite so unavoidable, disputes.

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Upon The World

"Yes, but who will cure us of the silent fire, 

the colorless fire that runs at nightfall?..."

"Sì, pero quién nos curará del fuego sordo,
del fuego sin color que corre al anochecer?..."

 Julio Cortázar

--When I met him, we were students, and we then had very little contact. It happened only one single day on which our eyes met. Nothing more. We never had any kind of date. Immediately transfigured after glancing me, he wrote short, interspersed verses, then pulled away abruptly, as someone who sees the possibility of something like God, and wants, needs or is forced to remain atheist. He averted his eyes from mine, as if to turn away their eyes from the bright sun of noon. Soon thereafter began, in front of my home, the building of a most exquisite bridge. In just days, and no one could understand how, it was ready - for crossing the broad avenue - a medieval Florentine style catwalk. Yes, a huge walkway with frescoes by Giotto. Architects rushed to examine it with telescopes since nobody would dare to touch or even get close to such a masterpiece. International experts pondered about taking it to a world exposition that would take place in the same Padova, where Giotto once painted so many bright expressive glances. I did not let them do it.

We lost one another, me and him. We followed separate lives, each one of us with a maze of searches, illusions, love, children, times and places. We barely knew whether the other one was still alive. Except for the blue catwalk every day there. Except by the glances of the figures of the frescoes.
I always knew it was built so I crossed it alone, no one by my side. Naked, walking to meet him, from the first night the catwalk was there. I never did it. We never met together there, both naked on a warm night - while hundreds, thousands of cars come along the avenue just before dawn - making love like cats in heat, like insects flying in copulation. No, we never met there, in spite of this being the sole purpose of this piece of art full of glances, namely, our secret meeting by dawn, as do so many lovers, so many dogs, so many beasts. We follow different and distant lives: I barely know where he might spend his afternoons and nights until the coming of the full Moon. We are born again every full Moon, as when we first saw that ours was to be the most intense desire. But only here over this magnificent bridge, where our naked selves are seen only by the figures in the frescoes, by those so beautiful eyes! He tells me that this painted woman on the left is la Beatrice di Dante, and that my eyes and hers are one and the same.
No, we couldn't keep on living just as those whose automatized lives make of them trite things, who stay adrift on Earth in a short helplessly solitary Existence. That's why, since our first moment, you and I have come from a different corner of the city, meeting together on the top of the walkway.
Under the full moon, both naked, he tenderly caresses my face and kisses me. He touches my breasts with his warm tongue and devours them. Then touches my thighs and penetrates me so tightly as the male lion penetrates his female under a tree in the savannah. Hard as a rock, thick, soft and tender, he tells me that my eyes are indeed the sun, and with the strength of the sunlight he has been able to build this bridge, where we have never been.

--- It was in broad daylight that she could be seen while crossing the catwalk for the first time. She had come in search of me. Naked, she stopped right on top where, without ever being there together, we were making love under the glances of the frescoes' characters. She seemed to be missing me. She was afraid of not finding myself anymore, since that was the first night on which she was seen alone over our huge avenue, under splendorous Moon, amidst the glittering blue of the frescoes, waiting even a single moment for my coming.

Naked, at noon, only your eyes could dare to beat the beauty of your thighs, of your hair, of your breasts, of your pussy, of your mouth, of your feet. Because of not finding me, since none of us actually have ever been there over the catwalk, you looked at those bright meaningful eyes in which Giotto represented Beatrice, and you finally understood. You saw that truest lovers are eternal, never meet, and keep fucking hard under the moonlight during the warm nights of a perpetual summer, crossing bridges over small obstacles, such as the world. This world that humans see from within their cars. And that their bodies penetrate each other, yes, so much as do the roaring lion during his heat, over a transposing bridge built by the burning of their lustful looks.

---It was, thus, under noon light, that we were now for the first time indeed, quite possessed by this same intense heat here over our catwalk built upon the world. No longer do I fear thy sight, as when I did compare them to the Sun god (which, admittedly, was a pretty poor analogy). I do not fear thy eyes. They are God.                    

            "No one will cure us of the silent fire,          of the colorless fire that runs at nightfall."

                 Julio Cortázar, Hopscotch,Rayuela 

                "Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego                  sin color que corre al anochecer.              

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Por Sobre O Mundo

    
Foto cedida por unsplash.com                

    “Sim, mas quem nos curará do fogo surdo, do fogo sem cor que corre ao anoitecer?"            Julio Cortázar, O Jogo da Amarelinha

Quando o conheci éramos estudantes, e pouco contato tínhamos. Houve um único dia em que nossos olhares se cruzaram, nada mais. Nunca tivemos qualquer outro tipo de encontro. Transfigurou-se de imediato, compôs versos curtos e entrecortados, depois se afastou bruscamente, como alguém que vislumbra a possibilidade de algo como Deus, e quer, precisa ou se vê obrigado a prosseguir ateu. Desviou dos meus os seus olhos, como se afastam os olhos do sol forte do meio-dia.

Logo a seguir iniciou-se, bem em frente à janela de meu quarto, aquela  construção. Em pouco dias, e sem que se pudesse entender como, se fez – a transpor a ampla avenida de oito faixas – uma passarela em estilo medieval fiorentino. Sim, uma imensa passarela decorada com afrescos de Giotto. Correram artistas de várias áreas: pintores, escultores, poetas, arquitetos a examiná-la com telescópios, todos se mostravam boquiabertos com seu primor estético, com sua aura hierática. Peritos internacionais cogitaram transportá-la em bloco a uma exposição que ocorreria na própria Padova. Eu não permiti que o fizessem.

Desencontramo-nos por completo, eu e ele. Seguimos vidas separadas, cada qual por seu labirinto de buscas, ilusões, amores, filhos, momentos e espaços. Mal sabíamos se ambos continuávamos vivos. Exceto pelo azul da passarela todos os dias ali. Exceto pelos olhares das figuras dos afrescos.

Sempre soube, desde a primeira noite em que a passarela surgiu, ter sido feita para que eu a cruzasse, sozinha, ninguém a meu lado, nua indo ao encontro dele, vindo do lado oposto. Jamais o fizemos, jamais lá estivemos de corpos nus numa noite quente, acima dos milhares de automóveis trazidos pelo amanhecer, a amar-nos como gatos no cio, como insetos a voar em plena cópula. Não, nunca o fizemos, a despeito de ser esta a finalidade única dessa ponte repleta  de olhares, qual seja, encontrarmo-nos às escondidas pelas madrugadas, como fazem tantos amantes, tantos bichos no cio. Seguimos vida diversa e distante: mal sei onde está durante as tardes, onde passaria suas noites até a madrugada de Lua cheia. Renascemos sob a Lua cheia, como quando nos soubemos feitos para o desejo mais intenso de um pelo outro. Mas somente aqui nesta ponte magnífica, onde nos encontramos visíveis só para as figuras dos  afrescos. Tão lindos esses olhares pintados por Giotto! Ele me diz que aquela é a Beatrice di Dante, e que meu olhar e o dela não são apenas muito semelhantes, mas sim que são um só e o mesmo olhar.

 Não, não poderíamos seguir a vida dos que nos tomam por presentes, quotidianos, pragmáticos, mortais e solitários irremediáveis. Foi por isso que, desde nosso primeiro momento pudemos vir cada um de seu canto da cidade, cada qual por seu lado da passarela e nos encontrar por fim em seu ponto mais alto. Sob a Lua cheia, nossos corpos nus, suavemente ele me acaricia e me beija. Toca-me os seios com sua cálida língua, e os devora. Toca-me as coxas e me penetra tão duro quanto é duro o penetrar do leão em sua fêmea sob uma árvore da savana. Rijo, grosso, suave e meigo, me diz que meus olhos são de fato o Sol, e que com a  força de sua luz pôde construir esta ponte, onde jamais nos encontramos.

Foi em pleno dia que se pôde vê-la nua, a cruzar a passarela, pela primeira vez. Vinha em busca de mim. Parou lá bem ao meio, onde, sem jamais nos encontrarmos, nos possuíamos sob as miradas dos afrescos. Parecia dar pela minha falta. Teve medo de não encontrar-me mais, pois era a primeira madrugada em que se via só sobre a imensa avenida, sob a esplêndida Lua, em meio ao reluzente azul dos afrescos, a aguardar um único instante por nosso encontro.

Nua, em pleno meio-dia, só teus olhos tentavam roubar a beleza de tuas coxas, de teus cabelos, de teus peitos, de tua buceta, de tua boca, de teus pelos, de teus pés. Por não encontrar-me, assim como nunca sobre a passarela estivemos, miraste fixamente os olhos daquela em que Giotto representou a própria Beatrice, e por fim compreendeste. Compreendeste que os verdadeiros amantes são eternos, jamais se encontram, e possuem-se sob a luz da Lua durante as noites quentes de um verão perpétuo, por sobre pontes a cruzar pequenos obstáculos, tais como o mundo. Esse mundo por onde passam os seres humanos com seus automóveis. E que esses corpos amantes se penetram, sim, como os de leões a rugir no cio, por sobre uma transposição criada pelo ardor de seus olhares.

Foi, pois, em pleno meio-dia que pela primeira vez estávamos agora, sim, totalmente nus e tomados pelo mesmo cio intenso nesta passarela que possuímos por sobre o mundo. Já não temo teus olhos, como quando os comparei ao deus Sol ( o que, convenhamos, foi figura bem pobre ). Já não temo teus olhos. Eles são Deus.

"Ninguém nos curará do fogo surdo, do fogo sem cor que corre ao anoitecer"

    J. Cortázar, O Jogo da Amarelinha

Tradução própria do castelhano:

", pero quién nos curará del fuego sordo              del fuego sin color que corre al anochecer? 

Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer.”

          JC, in Rayuela    

Vida, Memória, Ilusão, Filosofia, Religião, Física.

Agostinho de Hipona dizia:

"A verdadeira vida é a memória."

Afirmação que, hoje, Físicos e Filósofos endossam ao constatar que o tempo não passa de uma ilusão humana.